Era soltanto un ragazzo nero di New York, seppe conquistare, poco più che ventenne, la scena artistica della Grande Mela. Per tutta la vita cercò di scacciare con la pittura gli spettri che lo tormentavano, ma la droga lo uccise giovane. A vent’anni dalla morte, una mostra ne celebra l’opera, guardando in faccia il mondo terrificante di Jean-Michel.
«Sono soltanto un ragazzo di New York», disse Jean Michel Basquiat un giorno a suo padre. Solo uno di Brooklyn, eppure con un nome francese, antenati schiavi e la consapevolezza di portarsi dentro alle vene Haiti e Portorico, e le facce seppellite dal dolore e dall’infamia di milioni di negri che lungo tutta l’America raccoglievano meloni o mais oppure piantavano tabacco, senza nome e senza storia.